Looking for flying saucers in the sky.

Cinzas cor-de-desvio

2008-10-27T01:14:00.003-03:00

(I)

Subi os degraus até o adro e mirei a praça suja. Nos cantos, prostitutas; em frente, prédios cinzentos, carros... Cidade de traços fortes e grosseiros. Tudo ali me remetia à rigidez do pobre, à dureza do miserável que, mesmo fodido na vida, pede esmola de pé. Eu faria uma bela foto de toda aquela ruína, mas estaria melhor o quanto menos visível pudesse ficar. Desci a escadaria e cruzei a praça pelo meio. Na fonte inoperante, ao centro, uma mulher me pediu um cigarro; eu não fumo. Insistiu que devíamos ir para minha casa; não tenho casa, sou de quilômetros daqui... Um amigo da moça, armado, levou-me a câmera – de nada teria adiantado uma boa foto.
Na pousada não estaria mais seguro, o próprio recepcionista já me teria roubado se tivesse havido chance; saí, então, em busca de Sweska, que prometera me deixar fluente na língua local, que me era tão estranha quanto aquele ambiente urbano mal urbanizado.
– Tive medo de ser branco por essas ruas – contei-lhe.
– Sou tão branca quanto tu.
– Temo por ti também. Roubaram-me a câmera.
Ela não deu muita importância.
– Preciso de tua ajuda com o português.
– Hoje não; ajudarei depois. Senta e come.
Obedeci. Ela bem que poderia me hospedar... Já cozinhava feito brasileira, o que era de meu agrado.
– Fico aqui essa noite?
Não respondeu. Serviu meu prato. Rosto inexpressivo e uma naturalidade assustadora em seu silêncio.
– Durmo aqui essa noite?
– Tenho apenas uma cama...
Faria de tudo para evitar a minha permanência, para manter uma distância segura.
– Durmo no sofá, não me importo.
Apoiou a panela de feijão sobre a mesa e mirou o chão por segundos. Eu bem conhecia aquela feição de quem é pego de surpresa.
– Para que paga o hotel, então?
– Encerro lá e pago a ti.
– Não quero teu dinheiro.
– Nem minha presença... – disse em português.
Mandou-me fazer algo que não entendi, algo relacionado ao sotaque. O português é uma língua de voz alta e nunca me soou confortável.
Insisti para que ficasse com meu dinheiro, para que não fosse roubado e pudesse buscá-lo no outro dia, ela recusou. Provavelmente não me queria por lá no outro dia. Despedimo-nos e saí a pé, tentando lembrar-me por que ruas tinha chegado ali. A cidade era suja e mal planejada, mas àquela hora, vazia de pessoas e de carros, tinha sua beleza. Os quarteirões assimétricos e as construções singulares – ambos, antes, motivos de críticas – iam dando as dicas, desfazendo o labirinto que saltava aos olhos à primeira vista e revelando o caminho; logo encontrei a pousada. O vigia abriu porta, na recepção o funcionário cochilava, catei minha chave entre as tantas penduradas na parede e subi.
Havia dito a Sweska algo sobre uma palestra, meio como se não tivesse importância, abusando de meias palavras para que a mentira não precisasse ser mais bem elaborada. Por um lado ela formularia em sua mente diversos motivos pelos quais eu estaria no Brasil, por outro eu não poderia ir ao seu encontro logo ao acordar. Aproveitei para conhecer os arredores. Disseram-me que seguindo a rua detrás eu chegaria a algumas lojas, nada muito grande, imaginei que lá eu poderia ser turista sem me expor; compraria uma nova câmera. Sempre gostei muito de tirar fotos – e apenas de tirá-las, de modo que ter perdido tantas na câmera roubada não me incomodava mais do que o fato de não poder tirar novas. Valeria o risco.

CONTINUA (qualquer dia)

Vanessa

2008-08-11T13:15:00.000-03:00

Lá ia eu, seguindo aquela rua desconhecida. Não fazia idéia alguma de onde podia estar; lugar qualquer de qualquer cidade... Também não sabia como tinha indo parar lá. Havia prédios dos dois lados da rua, mas, entre eles, espaços grandes o suficiente para uma boa ventilação e uma bela visão do céu. Tenho quase certeza de que havia também casas térreas, mas isso pouco importa. Lembro-me de ver fícus nas calçadas e de a rua ser de paralelepípedos – o que é improvável e pode facilmente ser imaginação minha. Segui caminhando e, ao fim da rua, dei-me com um prédio – literalmente no fim da rua, tornando-a sem saída. Não o conhecia, nunca tinha estado ali, mas simplesmente entrei. De certa forma era como se eu fosse guiado por uma força qualquer que não a minha; uma força que conhecia o lugar e sabia por onde ir. Passei sem falar com o porteiro, como deviam fazer os moradores, velhos conhecidos do homem; peguei o elevador e subi a um andar qualquer – hoje penso ter sido o sétimo, mas não tenho uma lembrança que me possa confirmar. Havia uma porta aberta pela qual saía uma luz. Fui até lá e empurrei a porta o suficiente para que pudesse entrar, mas esperei ali. Embaixo da janela da qual vinha a luz, sentada no sofá, estava uma linda moça. Tinha as pernas cruzadas como cruzam as crianças ao sentarem no chão e estava enviesada, porém de frente para o encosto. Pude ver que costurava. Entrou em cena então um rapaz e, logo em seguida, uma criança pequena – dessa parte não tenho tanta certeza, mas sei que a moça largou a costura e passou a interagir com os demais; pude então reconhecê-la. Ruiva natural, pele muito clara, sorriso puro. Assisti da porta por vários minutos a convivência dos que estavam ali dentro, protagonizada por Vanessa – sequer me lembro das feições do homem (provável irmão) ou da criança (provável imaginação minha).

Ali, certamente, era onde Vanessa morava com a família; estava, portanto, no Rio de Janeiro. Como e por quê fui parar ali, eu não sei. Sei que sentia um clima de praia muito familiar e, aos poucos, pude me sentir à vontade. Não consigo me lembrar se cheguei ou não a conversar com qualquer um dos ali presentes... Daí pra frente me recordo apenas que vi Vanessa segurar a criança no colo e, em seguida, voltar à costura, no sofá – imagem que se não me remete a uma fotografia antes vista, ficou marcada em mim como tal. Nada mais.

Medo

2008-08-11T13:12:00.001-03:00

Inventude

2008-07-02T09:33:00.001-03:00

As Portas

2008-06-21T00:40:00.004-03:00

Quisera ter portas silenciosas, mas as portas precisam mesmo fazer barulho, é um dos motivos pelos quais existem - se não seriam como alarmes soando baixo para não acordar os vizinhos. Os gemidos das portas, de fato, muito me incomodam; porém, melhor tê-las barulhentas do que não tê-las, não podendo desfrutar das outras funções - a de vetar ruídos externos, por exemplo. Você pode me perguntar se o concreto não daria conta do serviço; ou se as portas, estando tão perto, não soam mais alto que os barulhos longinquos da rua. São essas as perguntas que sempre me fiz, sem nunca conseguir responder... A vantagem talvez seja que as portas são constantes.
Os barulhos externos podem ser de motores, buzinas, hélices, discussões, acidentes, brigas, apitos, choros, gritos, latidos, etc. Os das portas são previsíveis; elas abrem, fecham, arranham no piso, rangem ou batem com o vento. São irritantes mas são minhas conhecidas, e vale a pena conviver com seus ruídos em troca de às vezes poder me trancar - afinal, trancadas, as portas são como crianças dormindo, desde que ninguém venha a bater...

Partes de mim

2008-05-07T22:49:00.002-03:00

A gente se doa, a gente abre mão, finge que esquece. A gente segue descontando nosso estresse e nosso ódio na gente mesmo. A gente finge que está sempre bem, que tem de tudo, que sabe de tudo, lidar com o mundo... Mas a gente não é ator. A gente sofre e chora e fica mal, mas a gente esquece e escreve sobre estar bem. A gente não é escritor. A gente coloca música e a gente dança, canta junto, tenta sobrepor a dor, sorrir. A gente pinta quadros incompletos, anda em círculos. A gente faz mal a quem a gente ama... A gente nem sabe dançar. Maldita solidão das partes de mim, que a gente não sabe evitar.

Delírio

2008-04-11T18:58:00.003-03:00

Num momento de solidão, esbarrei comigo dentro do quarto.
- Que se passa?
- A vida. É a vida que se passa...
Esquivei e continuei a caminhar.
- E que mal há?
- Onde estão as as coisas, as pessoas, os dias? Eis o mal que há: já não haver nada.
- Passam por você a todo momento, as coisas, as pessoas e os dias...
- Frios e distantes.
- Talvez não. Talvez você o seja.
Sentei na cama.
- Tanto me esforço pra ser alguém bom...
- Bom pra quem?
- Para os outros.
- Necessita demais dos outros e já mal conversa comigo.
- Não faça drama, estou sempre aqui.
- Frio e distante.
Deitei.
- Frio talvez, mas como estaria distante de mim?
- Aí está o problema. Como pode se afastar tanto de si?
- Não me afasto.
- Apenas não percebe. Por isso anda tão só.
Refleti por uns minutos, fechei os olhos e dormi.

Miranda e Eu

2008-01-30T20:01:00.000-03:00

Acordei de madrugada e não havia ninguém ao meu lado. Não havia energia e, dessa forma, o telefone sem fio não funcionava. Busquei dentro da gaveta, no escuro, o meu celular e liguei pro de Miranda, que tocou logo atrás de mim – possivelmente no armário. Sumira na noite, sem aviso, sem celular e, como se não bastasse, levara-me também a energia. Um banho me esfriaria a cabeça, contudo não havia água. Procurei, então, inutilmente, algo para beber ou comer, mas Miranda me levara até os sapatos. A paranóia me tomou a mente. Procurei a chave do carro, em seguida, o carro, e, ainda, as chaves de casa, sem sucesso, de fato. Ela levara a minha liberdade e estava, agora, me tirando a calma.
Dividi-me em dois pensamentos: poderia estar passando por uma seqüência de coincidências improváveis e quase impossíveis; ou, talvez, eu tivesse uma bandida como esposa por sete anos. Como pude? Como ela pôde? Não! Não! Ela haveria de voltar pra casa ao amanhecer. Procurei no canto da sala e não encontrei o meu violão – a maior frustração até então. Considerei a possibilidade da casa ter sido invadida. Conferi todas as fechaduras, mas nem sinal de arrombamento. Talvez um recado no escuro do quarto, pois se Miranda, por qualquer motivo, decidisse levar tudo de mim, não me deixaria o seu celular. Voltei ao quarto e abri o armário cujo interior eu mal podia ver no escuro, e lá estava o celular, no bolso de Miranda, assassinada, roubada de mim por aquele que roubara até os meus sapatos.

A Pedra

2007-12-19T23:28:00.000-03:00

Uma pedra. Haveria algum motivo para estar ali? Talvez, assim como ele, estivesse caída sem objetivo, com frio e com fome... Sentou-se bem perto para talvez conversar, mas a imensa vontade que lhe vinha era de arremessá-la ali, nos vidros espelhados daquela loja. No comércio todas as vitrines eram transparentes, exceto aquelas, daquele prédio onde os mais bem vestidos transeuntes entravam, e o pobre homem – ou homem pobre – nunca podia saber o que se fazia ali. Empunhou a pedra e levantou-se, olhando-a como se pedisse perdão; deu dois passos à frente, saindo de cima do papelão, e arremessou-a com toda força que lhe restava de uma longínqua refeição. Vidro estilhaçado e uma bela visão do interior, apesar do escuro por haver um único poste a tantos metros ali... Consumado. Poderia voltar a dormir.

O mundo de dentro da casa da moça e a casa da moça de dentro do mundo.

2007-11-15T23:13:00.000-03:00

Entrou leve e, pisando os calcanhares, largou os sapatos junto à porta. Não tinha nada contra o mundo lá fora, mas gostava muito mais de estar ali, com seus discos que os humanos não compreendiam e livros que os mesmos não tinham tempo de ler. Enquanto bagunçava o cabelo – que pro trabalho prendia num coque, lambia com gel e enfeitava com uma presilha de borboleta – largou a bolsa em meio às inutilidades da escrivaninha e se livrou dos colares e pulseiras que a prendiam naquele personagem decente e normal demais. Na cozinha pôs no fogo três frigideiras: queijo, ovo e calabresa. Voltou à sala e ligou o ventilador, para que o clima ameno não a pudesse impedir de afundar-se em cobertores e travesseiros. No vídeo cassete um filme antigo e mal dublado sobre caubóis norte americanos, que, por tê-la feito companhia em tantas outras noites, anunciava com a primeira aparição da donzela a hora de desligar o fogão. Nas primeiras vezes se encantava com a cena e acabava por deixar queimar a comida, mas agora era veterana e ia até a cozinha falando junto, em voz alta, a fala da personagem.
As pessoas de fora costumavam criticá-la freqüentemente. Na vizinhança reclamavam do barulho na sexta de noite e do cheiro de incenso; no trabalho, da sociabilidade e temperamento. Mas nada disso importava se ela estava em casa, pois sabia sozinha da mágica que guardava ali. Na verdade mesmo a casa não tinha nada demais. Por pouco não caía aos pedaços... Faltava tinta em muitos lugares e sobrava poeira em tantos outros, mas de verdadeiro já bastava o mundo depois do portão, e no fundo – veja bem, não mais “na verdade” – a casa era mesmo mágica. A moça entrava e nada mais importava. De lá de dentro olhava o mundo com deboche e muito se divertia, rindo das pessoas que de fora a olhavam com estranheza.
Voltou ao sofá e sentou com as pernas cruzadas. Um copo de suco e um pires sobre a mesinha e o sanduíche na mão, sem guardanapo, como já era tradição. Daí pra frente o filme não seria interrompido nem mesmo para ir ao banheiro ou buscar açúcar – fazia parte do ritual para uma noite suficientemente reparadora para a rotina da manhã seguinte, já que a casa a guardaria do mundo, não da vida...

Os Atores.

2007-09-24T21:48:00.000-03:00

O mundo é dos atores e digo porque conheço uns bons, que me têm na mão quando resolvem mentir sobre verdades e mentiras que diziam - ou mentiam - ser mentiras ou verdades, ou dissimular respostas às minhas perguntas sobre omissões. Não são necessariamente artistas, mas os admiro pela dificuldade que há em se dar sempre bem, mesmo estando mal.

Convite.

2007-09-04T23:36:00.000-03:00

A explícita alegria nas frases lembrava as conversas alheias ouvidas meio sem querer no centro da cidade, e os erros de português as palavras da mãe que se fôra. Chorava e engolia virgulas sem pensar, na mistura da alegria da correspondência com a nostalgia das recordações. No envelope, além da carta, um convite e um retrato antigo de casa – as letras douradas chamavam a atenção, mas não mais que a imagem da família embaixo do cajueiro. Catou no armário um porta-retrato velho, contudo retirou de um dos novos, na escrivaninha, a foto do ladrador, pois a única foto que tinha da família reunida merecia moldura bonita. Guardou o envelope e o manuscrito sob o pano da mesa para ler o convite impresso, formal, com letras enfeitadas, lacrado por um adorno em flor e, já na segunda linha, soube o final: a irmã se casaria em breve.
Correu ao quarto para buscar uma correspondência antiga, na esperança de encontrar o nome do sujeito, mas não encontrou. Já não era aquele namorado esse tal noivo, mas tudo bem, deviam se amar... Pena seria não poder comparecer. De madrugada iria telefonar e dizer coisas bonitas, falar da saudade de tudo por lá e mandar um abraço para o pai. No final, se arranjasse coragem, falaria também pela mãe e diria que ama, mesmo que qualquer “iria se pudesse” soasse quase como um “tentaria se quisesse”. Verdade é que tinha que trabalhar.

4 ou 5 do mês.

2007-08-10T21:27:00.000-03:00

Ambiente todo em madeira, com mesas pequenas em diagonal e, na entrada, um balcão com bancos altos. Em uma das mesas, no centro do lugar, conversávamos apenas para amenizar o clima, quebrando o gelo, e algumas vezes ela encostava um pé nos meus que, só dessa vez – infelizmente – estavam de tênis. Ele, ao meu lado direito, nem imaginava. Talvez passasse pela mesma situação, afinal a ela restava o outro pé...
Falando assim é fácil criar uma imagem ruim. Mas não. Na verdade estou falando de uma menina inocente, insegura e indecisa. De tempos em tempos ela afastava a cadeira e olhava para baixo da mesa, e a vontade que me dava de fazer o mesmo era imensa. Não sei qual era o objetivo... Talvez procurar os pés certos. Sabe-se lá se realmente existe alguém inocente.
Música instrumental ao vivo e pouca conversa: clima propício para o consumo, mas tudo que pedimos foi um refrigerante – que na verdade pedi sozinho, enquanto os esperava. Ficamos apenas sentados, nos olhando, sem comida ou copos que pudessem nos esconder e, depois de muita cara de tédio, ela decidiu ir embora, antes de a festa acabar. Quem era eu pra sugerir que ficassem? Se resolveram sozinhos, conversando ao pé do ouvido, e me avisaram depois. Comentei alguma coisa sobre me deixarem lá sozinho e me aconselharam a sair antes, pois teriam um ao outro. Eu realmente não tinha ninguém.

Dias Frios.

2007-07-28T13:54:00.000-03:00

Nos dias frios acordo cedo e me levanto tarde, e tenho sempre muito em que pensar. Raciocínios incompletos de antes de dormir e idéias novas que o conforto proporciona. Já nos dias quentes saio da cama antes de acordar...
Nos dias frios penso e escrevo sobre a vida e, que saia ou que fique em casa, a tarde me faz bem. Nos dias quentes parece depender mais de mim, e preciso andar, sentar na sombra, achar um lugar mais "dia frio". Mas as noites frias me fazem lembrar dos dias perdidos, quentes ou não, que tenham sido frios no ambiente, para no contraste serem quentes no âmago de nós.
Nas noites quentes, raciocínios incompletos antes de dormir.

O Almoço do Sábado.

2007-07-27T20:30:00.000-03:00

Acordou assustado. Como sempre, um pesadelo, mas bem a tempo – já passava das 9:00. Os sábados normalmente eram livres, mas nesse haveria visita para o almoço. Para muitos pareceria cedo, mas ele sabia que devia tomar o café da manhã na hora certa, para ter fome na hora certa do almoço. Isso sem falar do tempo que levaria para preparar o ambiente, a comida e a si próprio para a ocasião.
Depois do primeiro banho fez algo para comer e ligou a televisão do quarto – evitando sujar a sala. Imaginou todos os possíveis diálogos, com as perguntas que faria e responderia e tudo que pudesse acontecer; tudo bem pensado, mas se viu em um dilema: às 9:45 já não tinha tempo para dormir novamente – pois às 10:30 já deveria estar preparando o almoço -, mas ainda era cedo para o segundo banho. Ficar ali assistindo televisão ele não iria, resolveu sair para caminhar. 45 minutos seria o suficiente; pegou o par de chinelos mais limpo...
Às 10:25 estava de volta. Deixou os chinelos na porta quando entrou, tomou o segundo banho e preparou a comida, colocando em seguida em tigelas de barro e pondo à mesa. Como música ambiente um CD de Kenny G. Sentou e esperou. Por volta do meio-dia parou à porta o carro da irmã, de onde esta saiu com a mãe. “Boa tarde, querido”, e se abraçaram, “O almoço está servido, venham se sentar”, respondeu.

Lígia.

2007-07-14T19:55:00.000-03:00

Entupiu o café de açúcar e me pediu que dissesse algo. Certamente que não estava tudo certo com aquela que, normalmente, beberia iogurte natural e falaria ininterruptamente, sem nem notar o meu desinteresse. Onde estaria a minha antiga Lígia? Em qualquer lugar daquela nossa última viagem, de onde voltei dando carona a uma Lígia desconhecida e fria, que pacientemente esperaria chegarmos em casa para me perguntar qualquer coisa sobre aquela jovem moça, na companhia da qual a deixei sozinha naquela noite, naquela terra. E terra, essa, da qual preferiria não ter trazido a nova Lígia, a ter que ouvir o seu silêncio do outro lado da nossa mesinha de quatro lugares, esperando a minha resposta sobre a vadia que conheci por lá - foi assim que ela a chamou.
"Vamos, seu desgraçado! Mostre-me toda a sua cara-de-pau e minta dessa vez". Ela permanecia em silêncio, mas era isso que as suas unhas ao baterem na madeira me diziam. "Será que dessa vez você terá coragem de me olhar nos olhos?" Eu olhei. Ela, para minha surpresa, foi capaz de manter a pose, mas não esperava por minhas palavras da forma como vieram:
- O que quer saber? Os detalhes? O resto você sabe.
Respirou e engoliu uma resposta precipitada. Eu esperava pelo momento em que choraria, mas não era da nova Lígia a fraqueza à qual me adaptara em minha esposa...
- Sim, os detalhes. Fale-me sobre a moça. - pediu.
Depois de tantos anos, era a minha vez de fraquejar:
- Me poupe de sua ironia. Faço as malas e vou embora.
- Simples assim?
- E o que temos entre nós que nos prenda?
Oficialmente não éramos casados e nada dificultaria a separação.
Pôs-se a chorar e eu finalmente reconheci aquela com quem havia vivido por tantos anos. Talvez, nesse ponto, nem precisasse partir, mas já estava feito e eu não ousaria impor que não - assim como ela não ousaria me pedir.
Saí e fechei a porta com cuidado. Apenas sei que Lígia está bem, pois nunca mais a vi.

A menina que era bonita por ser, e sem merecer.

2007-07-05T20:53:00.000-03:00

Era jovem, mas algo de desgastado - não sei se no rosto - lhe dava um falso ar de maturidade. As bermudas que lhe cabiam as pernas ficavam folgadas na cintura, e os homens não conseguiam disfarçar os breves olhares para o elástico da calcinha. Pela falta de pudor da juventude despreocupada, a blusa não lhe cobria a barriga, de forma a ninguém notar os cabelos despenteados que ela nem se dava ao trabalho de esconder. A avó já havia desistido, a neta era bagunçada mesmo...
Bagunçada, mas não feia. Isso nunca. Aquele corpo, que não condizia com a idade, tirava do sério homens casados e bem sucedidos, e só não chamava a atenção dos meninos da classe porque esses tinham medo de apanhar - ela batia mesmo. Porém, não sei por que, na rua não era cantada com frequência, e na escola só de brincadeira, pelos meninos mais velhos... Era sozinha e falava pouco, e todos que a desejavam o faziam de longe.
Estaria o problema em ser bonita? Ou seria a maldição o seu temperamento? Nunca acreditou que a culpa pudesse ser sua, talvez por ser mais fácil pôr a culpa em Deus:

- Não tenho culpa se sou bonita e as meninas não gostam de mim, nem posso fazer nada se os meninos do colégio não têm coragem conversar comigo...

Mas "quem vai cobrar de Deus as dívidas de Deus?"* A menina feia na primeira fila da sua sala tinha amigos, por que ela não poderia ter? Isso - assim como tantas outras coisas - ela nunca parou pra pensar.

* Citação da música Tom Zé É Pai, da banda 1/2 Dúzia de 3 ou 4.

Tardes de quarta-feira.

2007-06-05T15:17:00.000-03:00

Quarta-feira eu pegava a caixa de tintas e pincéis e saía, já era rotina. A casa era a uma quadra de distância, vizinha à de Heloisa - amiga e colega de aulas de pintura. Poucas coisas podiam ser tão belas quanto aquelas tardes, mas na época eu ainda não sabia e perdia tempo em devaneios, pensando em tantas outras coisas.
Um quintal um tanto místico, cheio de árvores e a mesa posta em uma sombra. Sentávamos - Heloísa e eu - um de cada lado e as telas ficavam no meio, impedindo-nos de nos ver.
- Aceitam uma bala? - Perguntava uma senhora da qual o nome não me lembro.
Às vezes aceitávamos, às vezes não, mas a professora sempre dizia não poder comer doce... E ia lá dentro conversar algo importante com alguém. A senhora que oferecia as balas logo também se retirava e na sala ao lado ficava a tocar piano - o nosso fundo musical -, passeando entre antigos sambas e frevos, cantando e cantarolando enquanto nós, a sós no quintal, conversávamos nos inclinando na cadeira para nos olhar, desviando das telas.
Passavam-se alguns minutos e a professora voltava, interrompendo a conversa - não sei bem dizer com clareza o motivo, mas naquele tempo quase não nos falávamos fora dali, portanto havia muito a conversar e, principalmente, a perguntar. Logo o fundo musical também parava e a senhora vinha novamente nos perguntar:
- Aceitam uma bala?
E os que tinham recusado na primeira aceitavam dessa vez.
- Ela tem problemas de memória. Por isso nunca lembra de já ter feito a mesma pergunta - Explicava a professora, baixinho, quando ela voltava ao piano.
Limpávamos, então, os pincéis e as mãos. A aula terminava antes que a senhora pudesse repetir a pergunta pela terceira vez, talvez para que sobrassem balas para o resto dos poucos meses em que as quartas-feiras foram assim.

O mundo perfeito.

2007-04-20T21:41:00.000-03:00

- Por que o mundo não pode ser perfeito?
- Porque não teria graça nenhuma.
- Como assim?
- Imagine: que graça teria a vida se você já tivesse, desde sempre, tudo o que precisa?
- Teria muita graça.
- Não teria, não. Você não teria pelo que batalhar, e a vida não teria sentido algum.
- Se fosse perfeito eu teria tudo que preciso, e se preciso de algo pelo que batalhar, teria.
- Mas com o que você poderia sonhar se já tivesse tudo?
- Se tivesse tudo também teria sonhos.
- E qual seria o prazer em sentir-se feliz, se você se sentiria feliz a todo momento?
- Se fosse perfeito eu nunca deixaria de sentir os prazeres da felicidade.
- E como gastaria os seus dias, já que teria tudo?
- Gastaria fazendo as coisas que gosto, já que teria tempo.
- E não haveriam obrigações? Como seria um mundo onde as pessoas não tivessem obrigações?
- Como seria? Isso não é discutível, seria perfeito. Afinal estamos falando de um mundo perfeito.
- Nada pode ser perfeito, não há lógica nisso.
- Se fosse perfeito haveria lógica; ou não precisaria de lógica alguma.
- E as pessoas? Seriam todas iguais?
- Por que haveriam de ser iguais?
- Porque seriam todas perfeitas.
- Não sei...
- Não teria graça nenhuma se fosse assim.
- Se você acha isso, seriam diferentes, pois seria perfeito.
- "Se você acha isso"? Então o mundo seria diferente na visão de cada um? O que é perfeito pra você pode não ser para mim.
- Não faz muita diferença: o mundo nunca foi igual na visão de todos.
- Tem razão. Talvez o mundo pudesse sim ser perfeito...

Um último telefonema.

2007-04-10T20:17:00.000-03:00

O silêncio do outro lado do telefone consumava o fim das tentativas de contato, e as cartas recebidas, já antigas, não despertavam mais a mesma alegria. Estava tudo acabado, não restava nada, a não ser pensar em alguma coisa com a qual se ocupar, e ela acabava por passar o tempo comendo. Antes do rompimento o apego nem era tão grande, mas o sentimento de perda era forte e ofuscava qualquer outro pensamento.
Nunca havia sido muito boa em dissimular sentimentos e a mãe facilmente percebeu algo diferente: "ela não parece bem", comentava com o pai. Logo parou de convidá-los para almoçar e foi, também, aos poucos, deixando de comer, transferindo o vício para o cigarro, o que a deixou extremamente magra. Até então havia resistido à vontade de telefoná-lo novamente, mas a essa altura não restava amor próprio que pudesse impedi-la de se rebaixar.
- Alô? - disse ele do outro lado da linha.
Ela permaneceu calada. Ouvir a sua voz já não era a mesma coisa. Estava curada.

O Circo

2007-04-03T14:38:00.000-03:00

Sentado na arquibancada de tábua, sonhava mais do que nunca. O mundo se desdobrava em mágica entre os vôos e saltos mortais dos artistas, e os pinos do malabarista ditavam a direção dos olhares. Bailarinas desciam do topo da alta lona seguras por compridos lenços coloridos, e rodavam no ar, para atingirem o chão já dançando ao som de uma animada canção. Era outro mundo.
Achava tudo maravilhoso, do mágico ao palhaço - na verdade mesmo, dos palhaços tinha medo, mas o tio explicou que não tinha o que temer -, e adimirava principalmente o mágico, que facilmente fazia levitar a bela assistente, e passava o bambolê, pra que não restassem dúvidas.
Viu também animais, riu bastante quando o jacaré fugiu sem ser visto, e foi pra casa feliz, já depois da hora de dormir.
No dia seguinte - como não poderia deixar de ser - contaria tudo na escola.

Na cela da delegacia.

2007-04-01T20:29:00.000-03:00

Já que o blog, como eu disse, é para textos de todo tipo, vai aí algo descontraido; um apêndice literário:

Marcone era suspeito de matar a própria mulher, mas jurava de pés juntos a inocência.
- É inocente, é? - perguntou o companheiro de cela.
- Que motivos eu teria pra matar minha esposa?
- Então matou sem motivo?
- Eu não matei!
- E por que está aqui?
- Fui acusado de matar minha mulher.
- Ela te traiu?
- Não que eu saiba.
- E por que matou?
- Não matei.
Segundos de silêncio.
- E você, por que está aqui? - perguntou Marcone.
- Sequestro.
- Sequestrou alguém importante?
- Não sequestrei ninguém. Só fazia a comida no cativeiro.
- E onde estão os seus parceiros de sequestro?
- Não sei... Só tinha eu e a criança na casa quando a polícia chegou.
O clima esquentou.
- Uma criança? Que tipo de covarde sequestra uma criança indefesa?
- Você matou a sua mulher, não venha me criticar!
- Eu não matei ninguém!
- E eu sou cozinheiro! Não sequestrei ninguém!
- É mesmo um covarde! Não nege os seus atos!
- E quem é que está negando o assassinato da própria mulher?
Um policial abriu a cela e os dois se calaram.
- Marcone, você vai pra casa. Responder em liberdade. - disse o policial.
- Eu te disse que não matei ninguém! - gritou Marcone para o companheiro.
Silêncio novamente.
- Vou sentir a sua falta.
- Eu também.

O orfanato.

2007-04-01T14:41:00.000-03:00

Você já ouviu falar que fazer trabalhos beneficentes e prestar solidariedade é algo compensador? Certamente que sim, mas você acredita?

Eu sempre acreditei no bem estar que essas ações nos trazem, mas ontem aprendi que não é tão interno quanto eu pensava: o bem estar vem de fora; do ambiente e das pessoas.

Me deixe explicar:

Sábado, 31 de março de 2007. Dia de festa no orfanato Cristo Redentor, e eu e uma amiga - Larissa - fomos lá tocar. Violões, guitarras, percussão, alguns problemas com som... Aparentemente um show normal - e a princípio foi -, até que as meninas do orfanato resolveram cantar e dançar, e daí pra frente não dá pra explicar o quanto a noite foi animada.
Talvez você possa imaginar todas cantando juntas, e fazendo coreografias, e, depois do show, cantando alto no microfone...

Espero voltar lá em breve, pois poucas coisas até hoje me fizeram tanto bem.

While my eyes go looking for...

2007-04-01T14:21:00.000-03:00

Saudações.
Permita-me a apresentação do estabelecimento:

Estou abrindo hoje esse blog para saciar uma vontade: escrever informalmente.
Se você me conhece, deve saber sobre meu outro blog - Dizeres Livres -, e se já foi lá deve ter percebido que de livre não tem nada. É um blog apenas de poemas, e eu gosto de escrever poemas, mas às vezes dá vontade de escrever outras coisas, de contar histórias, de falar besteira...

A idéia aqui é justamente não me prender a nada, e falar do que me der vontade, seja descontraído ou polêmico, seja o que for.

Outra coisa que devo dizer: a página "comentários" também é lugar pra literatura, pois não tem nada mais broxante do que comentários falsos.

Um abraço, e até os textos seguintes.